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Cuando se acaban las pasiones...

2009-02-13T16:51:00.000-08:00

A ti...que nunca crees

Justo cuando estas en el borde del escepticismo, y te sientes cómodo en una esquina rasgando la tela ya curtida, llega la brisa y te pone de pie. Te levantas con el frio del miedo (miedo de creer que las aventuras ya no son para ti) y sin embargo te arropas con esa cobija (también curtida, y que ya es tuya por el tiempo y las ganas de defenderte) y te echas a caminar. Caminos recorridos una y otra vez, pero se recorren con una ligereza en los pies, que casi vuelas de las sonrisas y de los abrazos apurados. El camino nunca es fácil, nunca lo ha sido y nunca lo será, pero sin embargo se camina con el corazón descalzo (así el camino sea de piedras). Tu llegas en el momento preciso, a invitarme nuevamente a caminar, sin saber si el camino tiene fin, o tiene final.

Gracias por levantarme. Aunque estemos seguros que el camino es de piedra.

Mi corazón caminará descalzo. Por ti.

Yasser Andrés

Cuando los amantes mueren...

2008-07-28T22:50:00.000-07:00

sólo un sabor de lo que quiero explicar. (espero no tardar mucho en contarles el resto de la historia)

Cuando los amantes mueren se emprende un viaje. Hay lágrimas, alegrías, descubrimientos.

Cuando los amantes mueren se besa la vida, se entiende el amor, nace la esperanza.

Cuando los amantes mueren y se está del otro lado no quieres volver.

Cuando los amantes mueren es difícil explicar nuestros caprichos.

Cuando los amantes mueren todos somos todo. Eres la vida, eres la muerte.

Cuando los amantes mueren ni los amantes lo entienden.

Y cuando la muerte es súbita... no hay ningún tren que los espere.

El miedo que compartimos...

2008-06-30T22:32:00.000-07:00

""Anna: Rita Hayworth used to say, "They go to bed with Gilda; they wake up with me."
William: Who's Gilda?
Anna: Her most famous part. Men went to bed with the dream; they didn't like it when they would wake up with the reality. Do you feel that way?
William: You are lovelier this morning than you have ever been."

Si eres el sueño, sal. Anda. Haz el amor. No tengas miedo.
Si eres el sueño de verdad, serás también. La realidad.

Una carencia...

2008-06-29T22:56:00.000-07:00

"No tendréis lo que pedís, ni podéis tener nada de lo que queráis. Y ello porque vuestra propia petición es una afirmación de vuestra carencia, y al decir que queréis una cosa únicamente sirve para producir esa experiencia concreta - la carencia - en vuestra realidad."
N.D.W

Por lo tanto, las palabras correctas no son nunca de súplica, sino de gratitud.

Tú eres princesa, cósmica, y no caducas. Nunca.

Agradece eso y brillarás todo el tiempo.

Una buena periodista

2008-06-24T23:58:00.000-07:00

el la ve en el sillón junto al sexagenario escritor con el que mantiene relaciones sexuales. Una mujer tan bella, sofisticada y talentosa escritora sólo puede ser sexualmente satisfecha por un verdadero hombre. No hay manera de competir con eso, a menos que seamos el tipo de hombres competitivos. El sale por la puerta, llama el ascensor, ella apura su paso se acerca y lo besa. los labios se despegan y ella le dice: "perdón, es que tenía curiosidad. mi novio me alienta a explorar mis curiosidades, dice que me ayuda a ser una buena periodista".

Summer.

Nada más hermoso que el miedo de no poder satisfacer con el cuerpo, a una mujer que con palabras te hace el amor.

El lugar más inútil...

2008-06-24T22:32:00.000-07:00

Theodore Seuss Geisel (Una persona con la que comparto muchas maneras de ver la vida. Sin la rima no suena igual, así que si lo pueden leer en inglés mejor, sino aqui va mi intento)

"... para la gente que sólo espera.
que espera que el tren se vaya,
o que el autobús llegue,
o que el avión despegue
o que llegue el correo, o que se vaya la lluvia,
que el teléfono suene o que neve la nieve
o esperar por ahí por un Sí o por un No
o esperando por que su pelo crezca.
Todos simplemente están en la espera.

Esperando que el pez muerda,
o que el viento vuele el cometa,
o esperando el viernes en la noche.
o esperando, quizás, por el tío Juan
a que la olla hierva, un mejor momento o un collar de perlas.
Un par de pantalones, una peluca con rizos,
una oportunidad que no esté hecha trizos.
Todos simplemente están en la espera.

No!
eso no es para tí.

De alguna manera lograrás escapar
el quedarte y la espera.
conseguirás los caminos radiantes,
donde las bandas toquen las canciones sin pena.

Irás con la bandera ondeando
una vez más volarás alto.
Listo para cualquier cosa debajo del cielo
listo porque lo que tú quieras, eres eso"

Un corto cuento de Co...

2008-05-19T21:33:00.000-07:00

A Co le gusta cocinar una colorida comida conmigo en mi cómodo colchón (no piensen mal, creo que a Co no lo pareceria cómico). Es un colchón cósmico de divinas conversaciones. Contenta con su colchón lleno de comida, Co se contrae conmigo en un magnígico sueño lleno de complacientes coros que cantan su confesión. Co confiesa (mas que cómoda, como constipada) que el coñac que convulsiona su espíritu y su confuso corazón, extrañamente se compenetra con la copa que le di de tomar aquel corto día que confese mi congojoso conjuro. El conjuro, a coro, dice algo como así: tu serás como todos los días la princesa de los cocos...no, de los conos, no de los colibríes (aunque es un lindo pájaro no queda bien aquí)... coño no puedo decir pecas... diré serás...o seremos los únicos conocedores de la divina comedia del colchón cósmico que nos hace los colosos dueños de nuestras alegrías prestadas.

eres corazón, coraza, compañera... creo que estoy aprendiendo a decir Co.

Una pequeña Morada (sé que este título te va a fascinar)

2008-04-25T22:49:00.000-07:00

He decido crear un castillo para tus angustias. No creas que está hecho para que revoloteen en la sala y se pasen por las habitaciones gritando augurios. No. He decido crear un castillo porque sé que tus angustias son grandes como las mías, y por ser grandes las vamos a tratar como si las amáramos (y de hecho creo que es así). He decido enamorar, amar y encerrar a tus angustias, que se encanten con los pisos de mármol y los afilados bordes de las escaleras, que se encierren una a una como si la vida eterna de lujuria y eterno encanto eliminaran los ya complacidos lamentos de la existencia de los seres humanos. Las invito porque un día miraré desde afuera las ventanas, y sospecharé que se encantaron como un día viví yo, encerrado, desgastado de tantas alucinaciones. En cambio (Dirás que siempre busco la mejor manera de llevar la contraria), voy a construir una pequeña casa, para ti y para mi. El universo es relativo asi que cabrán todas nuestras pequeñas complicidades, nuestras profecías, nuestros temores, nuestro básico (no por básico malo), vulnerable, esperanzado, sencillo, complicado, apasionado, planeado, amor. en fin,

Cabremos, (linda palabra)
Tu
y
Yo.

Las palabras de otros...

2007-12-23T11:38:00.000-08:00

Empezó como un comentario mutilado por la innegable complejidad de la tecnología, pero encontró su manera de vivir y aquí se los dejo sin mucha introducción.
Yasser Andrés

"A veces nos sumergimos tanto en la estúpida pero necesaria rutina diaria que ni siquiera nos resta tiempo para preocuparnos por nuestros amantes, amigos, familiares y compañía. Ya me lo reclamabas en una oportunidad en la que se me atragantaron los sentimientos y la nostalgia se apoderó vilmente sin servir de nada, hasta ahora.

Tenía años que no me conectaba y, a pesar de que existe desde hace varios meses, es ahora cuando tengo la maravillosa oportunidad de explorar tu blog y reconocer a través de palabras, una vez más, al Yasser que desde siempre adoré y adoro, al Yasser que una vez amé y que hoy persigo con “el deseo eterno de unir y celebrar mis alegrías como almas gemelas con las suyas”.

Yo también quiero decir cosas del corazón, ya sabes que eso me encanta, aunque a veces erróneamente no deje tiempo para hacerlo, pero hoy me revelo contra el mundo: quiero decir cosas del corazón y punto, no hay rutina que valga.

Qué dicha saber de un espacio, de tu espacio, para que hablemos de amor y desamor, de poesía, de magia, de verdades e incongruencias, del día y de la noche, de nuestros sueños y los tuyos, de mi egoísmo y el de otros. Genial idea.

Tus palabras, en medio de un viento gélido y el sonido de unas puertas que se baten, han movido los recuerdos del baúl que guardo en mi memoria.

Los días van pasando implacables, los años nos recorren el cuerpo, nos estremecen el alma y al final nos dejan un par detestable: melancolía y soledad.

Como es infinita la retahila de cosas que hablaremos de aquí en adelante, como una vez lo hacíamos cuando tu mundo y el mío se encontraban e interconectaban, yo empiezo en esta noche fría en la que estoy abrigada hasta el alma, por decirte lo que nuestro amado Mario B. me enseñó a través de su poesía, poesía que nos alienta, nos traduce verdades y nos sumerge en la tristeza pero también nos salva de ella, esa poesía que tanto compartimos y nos dedicamos, esa que sólo él sabe crear y que aparece en noches como éstas cuando todos se van y nadie nos entiende, verdad?: “sólo con ese gajo de corazón que no traiciona, que lava sus hechizos en la sangre fiable que sin pausa bombea se puede sobrevivir en el vacío mientras se aprende a respirar”.

Aún estamos aprendiendo a respirar, a ratos tenemos amagos de ahogo y el vacío quiere que nos acostumbremos a él, pero no, entonces emprendemos la lucha y ahí vamos y seguiremos. A veces nos vamos porque es necesario, otras porque no, pero lo mejor es que a veces volvemos en una de esas vueltas que da el mundo sin avisar, por eso además te comunico que aquí vuelvo y me quedo para lo que quieras, para que sin paliativos nos digamos lo que pensamos y/o sentimos, para que juntos nos salvemos del olvido, para que cuidemos tu gajo y mi gajo que no traiciona, para que vengas al patio de mis rarezas y para ir de nuevo al patio de las tuyas que alimentan las mías ¿Vale?

Te adoro, negro. "

Lucía.Eugenia

Una pregunta a cuestas...

2007-09-06T21:33:00.000-07:00

A la dueña de mis respuestas...

¿le pregunto al azar
acaso porque sé
que el azar no responde?
Mario Benedetti

Si navego en las aguas del constante frenesí de los seres humanos por la irremediable división del mundo en parejas, me encuentro nadando (o naufragando) en una pregunta que es irreversible. ¿Caeré en la tentación de los bombones pares, de los entrelazados algodones de azúcar, las anamórficas copas que auguran una vez más la angustia de la incertidumbre? De dos en dos somos muchos y las estadísticas son poco esperanzadoras. ¿Por qué no de tres en tres, de cuatro en cuatro, de 5 para 1?Aunque suene a una invitación a la poligamia y mis líneas se fundan en un encuentro desesperado con la irremediable indecisión del ser, ese no es mi fin. Mi fin es una inquietante pregunta que sólo me puedo realizar en un estado de soledad. No la soledad que invade de melancolía y llena de negra neblina las noches de largo sollozo, ni las soledades de babel, ni la soledad tuya, ni de la soledad mía, sino la de todos. La que entrega doncellas inoportunas, infieles, cándidas y juguetonas, la que entrega caballeros andantes de lujuria, ávidos de placer y colmados de blancas mentiras.

Mi pregunta es milenaria, es común, es tranquila, inquietante, ya sabida, misteriosa, estresante, aliviante, pero eres tú, soy yo y todos los que conocemos. La compartimos en secreto con nuestras noches, la susurramos con inocencia en veladas eternas, la gritamos al cielo en noches desesperadas y la encontramos a la orilla de los más grandes placeres. Sin esa pregunta no habría andar, ni héroes, ni augurios, ni profetas, ni falsos sacerdotes, ni desesperadas doncellas. La piensa el señor de la esquina, el divino poeta, el desalmado villano y el de la humilde trompeta. La canta un niño herido, y un alegre arlequín, porque sin ti y sin ella la vida no tendría fin.

Mi pregunta va más alla de una simple respuesta. Va en contra de las injusticias, de lo que merecemos, de las historias de hada, de los posibles y los imposibles, de tu historia y de mi historia, al final no somos tan diferentes. Tu me quieres, yo te quiero, ella me quiere, todos nos queremos y sin embargo caminamos en senderos opuestos. Al final la pregunta se transforma en una cuestión de suerte, como dice la niña de mis sueños, en una lotería con probabilidades nefastas. Es allí donde la pregunta adquiere relevancia! ¿Será que quiero respuesta para mi pregunta o me pongo un antifaz carmesí y espero con ansias la embestida del toro?¿ Llenaré de profecías los imborrables cuadernos de mi efímera existencia o tacharé las respuestas de mi vida y su inclemencia?

No adelanto mi destino, ni me guardo a escondidas la gloria de un amor eterno. El sabor de lo desconocido se prueba hasta en mis huesos, se hornean los tuétanos y la grasa no sabe a más que a una espera en silencio. ¿ Será que comparten mi pregunta en un simple desván? o la cucharilla de mi sabiduría esparrama la delicadeza de un destino compartido. No doy más, te pregunto a ti, a ella, a el que no ha nacido, a lo que sea que este arriba, o dentro, o fuera, o más grande o más chico que nosotros pero da la idea de que nos controla y que nos reta.

¿Quién carajo será mi compañera? la que se coma los bombones uno a uno, la que se siente en la mesa de mi largo camino, la que comparta el augurio de mi incertidumbre. ¿Cómo será?¿Tendrá los dientes perlados y la mirada fija de una sirena perdida? ¿ O vendrá llena de dulzura y de un brote de rabia descoserá los hilos de mi alma fingida? No la veo, no la siento (muchos se sentirían afortunados de esta suerte de veteranía). ¿Vendrá escondida a acecharme en los últimos segundos de mi amarga agonía, o creceremos juntos en el jardín de los infinitos días?¿Tallaremos nuestro nombre en un árbol de gruesas raíces y nos enredaremos en el ocio de tenernos día a día? Ella me quiere decir la respuesta, esta inquieta, pero no responde. No responde por humildad, porque sabe que la incertidumbre es una leal compañía. Tantas preguntas al azar invaden mis últimas líneas. Quisiera llenarlas con sus preguntas, con mi alegría y tu alegría, con tu esperanza que es su esperanza y con las penas que invaden la mía. Quizás no quiera respuestas hasta que muera, quizás no quiera esperanza si no es contigo, no quiero mi vida con tu amarga destreza, sin tus manos, sin tu cuerpo, sin las increibles bondades de tu delicadeza. Párate frente a mí y no dejes que más nadie responda, llena de palabras mi vida para que no quepan mas respuestas, aduéñate de mis días y mis eternas rarezas, y prométeme que hasta este día llevo esta pregunta a cuestas.

El olvido esta lleno de memorias...

2007-06-21T21:01:00.000-07:00

No conseguí un título mejor que este para poder expresar la idea que hoy me inquieta, y por este título agradezco a Mario.

A todos los que he tenido que olvidar y a todos los que me han olvidado.

Cuántas veces he tratado de tragarte y olvidarte. Te devoro amarga, a ver si el sabor de tu ausencia borra la culpa de haber amado la cándida dulzura de tu existencia. Te engullo hasta los ácidos más profundos de mis olvidos y te cubro de sabores insoportables. Te olvido, te olvido y te olvido. Esperas impaciente en el fondo, atrevida, y de un repentino fulgor te zafas de mis manos, y aunque notas mi impaciencia y mi suerte recorriendo mis mejillas, logras anidarte en mi garganta como si el dolor de tu partida fuese el silencio que conquistó mi voz. Cuando mis palabras ya no salen, o se espantan al salir, te vas en mi último aliento y flotando te posas frente a mi. Yo, lleno de verguenza, como nunca hubiese querido que me vieras, sin esperanza, con la boca llena de sabor a ti, lucho y lucho por un lugar en tu memoria, una manera de saber si aún sabes cómo sabe a mí. Pero no vienes sola. Vienes con todas tus memorias, pequeñas, intachables, vagas y también las innombrables, las que sólo tu y yo guardamos en ese saquito de la complicidad. Vienes con tus olvidos y tus memorias, con tu amor de verano que supo a victoria, vienes prendida en ternura y vienes despacio sin hacer mucho ruido. Vienes quizás porque te necesito. Vienes llena de respuestas, sin él, sin ellos, sin sus alientos y con la cura para mi olvido. Sin futuro. Sin profecías. Sin augurios ni impacencia de amar. No olvida el que finge olvido, sino el que puede olvidar.

Una niña casi preciosa...

2007-05-16T20:43:00.000-07:00

Sólo a veces... cuando el mundo da vueltas y te encuentras sólo quieto al lado de un abismo, un niño llora. Y reconoces el llanto no como un desespero o un capricho malgastado, sino como un grito natural, una alarma, un llamado biológico. Asi llora no solamente un niño, sino que así lloramos todos. Cuando el llanto desesperado de un adulto o un anciano se estremece en la palidez de una noche fría, una sabia madre acurruca su pecho tibio sobre la sien de un niño perdido. Cuando se acerca este guardián y suaviza tus lamentos, y atiende tus aleteos desordenados con un afán no menos inquieto, y a pesar de la veta de amor que reconoce en tus ojos, te quiere...sólo eso...te quiere, te lamentas de que su querer no es hermoso, sino que sólo es casi precioso.

Levantarte una noche perdido y conseguir un perfume que describa deseo no es hermoso...es casi precioso. Deletrear unas líneas que llamen victorias y conseguirte hundido sin pena y sin gloria no es hermoso...es casi precioso. Conseguir que su risa no se escuche en lo lejos sino que se escuche en tu mar...en tu pecho, no es hermoso...es casi precioso. Cuando ese ángel se acerque a tu puerta, y te llenes de gloria, y te sientas sin miedo, y te bebas la sangre de su melancolía rota (sólo allí gritaras sin pereza, sin ansias, ni sabor a derrota) Niña! cómo se te ocurre pensar que eres hermosa!? pues eres sólo eso...eres sólo casi preciosa.

El vino llora...

2007-05-10T19:48:00.000-07:00

Si, llora cuando tu agitas la copa haciendo remolinos en ese convexo hogar donde lo depositaste para luego tomartelo; esas lágrimas dicen su edad y tu apenas las notas, algunos le dicen patas, otros le dicen pies, pero en frente a tus sentidos se hacen inertes por tu deseo de beber.

Llora porque te acompaña en tu deseo... se derrama lentamente en su hogar como quien deja su ropa en el pasillo y desnudo frente al deseo se muestra vulnerable a todo. A ti, a tu recuerdo, a las ansias de un nuevo recorrido. Cada lágrima muere cuando tu mueres al amanecer, por eso llora tu junto a el, porque cada gota sera la complicidad de un nuevo amor, de una nueva tristeza.

Y cuando te seques, y mueras con el en el amanecer, y te quedes sin un compañero de lucha en recorridos imposibles, piensa que otros vendran en tu ayuda. Una copa clara a mitad del amanecer, unos labios rosados que besan nuevas pasiones, o unos ojos tintos que recuerdan amargura, pero una amargura que sabe a ti, que sabe a tu ausencia. No estamos solos, siempre habra alguien inquieto esperando tu mano, esperando tu aliento, sintiendo cada respiración que grita auxilio, que grita perdón.

Ese mismo vino se hace sentir cuando te lo llevas a la nariz y no al contrario, en ese momento te deja imaginar que estas en el campo rodeado de esos elocuentes aromas que te hacen volar. lo pruebas y te dice que tan astringente es....en la primera copa analizas sus cualidades, en la segunda lo saboreas, en la tercera se te excitan las papilas, en la cuarta ya no te importa ninguna información anterior, en la quinta que nunca es mala se te alegra el corazón...

la unica manera de poder comentar este blog es estando borracho...y lo logramos. tres botellas de vino, una infinidad de canciones y un deseo... de caracas a guasdualito este vino es igualito. Llévatelo... Yasser Andrés y Juan Ernesto

Dice una leyenda...

2007-04-24T22:43:00.000-07:00

Como todo guerrero sabe los combates no sólo se pelean en la madre tierra, esa que te abraza y te hace clavar los pies en el sucio, sino que a veces andamos a tierras ajenas, cabalgando a donde tus pies jamás habian llorado, donde tus lágrimas jamás se habían secado y donde ese último gajo de tu corazón jamás se había lavado. Cuando entramos a tierras ajenas, a los pechos de otros y los vicios de otros; descubrimos tantas cosas nuevas que se hace tan impredecible la risa, tan incotrolable ese llanto, que luego te descubres solo amarrado a la mugre como si fuese el remedio que cura la enfermedad de tus últimos días.

Estaba yo alejado, lejos en tantos combates que regreso exhausto, no me quedaban ganas sino de silencio, como el que se alimenta de palabras mudas en un concierto de palabras necias. Son tantas risas, es tanto llanto, es tanta calma sin tí y tu canto, que sólo quedan ganas de eso, de coserme la boca y disfrutar de esta alma remendada que sólo busca su propia mugre, su propia tierra.

Pero al regresar, la niña espigada, la niña de los amores lejanos me hizo recordar (y ya diría yo que justo a tiempo) que las historias continuan, conmigo, con vós, sin tí, con el alma hecha pedazos o con el alma inflada como algodón de azucar, continuan como una revelación. Así que les digo que hoy, con una sangre tinta en mi boca, con una estrella agarrada de la mano, con un recuerdo amarrado a mi pelo, con unas letras amarradas a mis manos, que las historias continuan, con ustedes, sin ella, con los muertos y los vivos recorriendo la misma senda, recordando a su amor lejano en sus noches de pasión y de angustia diciendo: "Amor... dice una leyenda..."

Cuando yo no existía

2007-04-16T08:56:00.000-07:00

Quizás se quiebre mi voz
quizás mis ojos se cierren
pero no quiero pensar
en ti, en tu vida
cuando yo no existía

Y tus manos temblaban
y tus ojos lloraban
y tu boca cantaba
pero yo no existía

Y tu mente gritaba
y tu boca pedía
y tus sueños creabas
y tu cuerpo sentía
Pero yo no existia

Quizás pierda
quizás gane
quizas tu tengas razón
de tus noches sin mi
de tu risa perdida
del solitario calor
de tus besos de día
pero no quiero pensar
mejor
no quiero sentir
lo que tu sentías
cuando yo no existía

La tierra giró para sorprendernos...

2007-04-08T20:01:00.000-07:00

A tí. hasta el próximo giro, hasta la próxima vuelta.

Como la mayoría de los occidentales y los accidentales piensan, la vida es una línea recta que caminamos sin equilibrio alguno y que recorremos desesperadamente hacia adelante, encaminados hacia el abismo inexorable que llamamos muerte. Es increible pensar que a pesar de los globos y las pelotas, los helados y los abismados, los niños probeta y los proxenetas, no podamos ver la naturaleza cíclica de las cosas. Un algodón de azúcar metido de cabeza girando y girando, dando forma a nuestros eventos y desconciertos, nuestra única razón para reirnos y consolarnos de este trompo desaforado que no podemos bailar en la mano y que llamamos vida y llamamos tiempo.

Hoy la tierra giró para sorprendernos, para animarnos y despertarnos. Algunos escépticos a las vueltas, otros ansiosos a las piruetas, pero al final todos somos víctimas del centrifugado que nos sacude y nos exprime hasta vaciar las últimas de nuestras dudas. ¿Por qué te fuiste? ¿por qué tuve que conocerte? ¿por qué yo? ¿por qué a mi? nos repetimos sin piedad alguna las puntadas en el brazo como el tatuaje que nos recuerda la miseria de nuestro destino. No. No puedo compartir esa visión. La vida no es una andada veloz hacia la nada, no tenemos a nadie que ganarle, ni siquiera al tiempo, ni siquiera a la muerte. Siento que la vida es un compendio de ciclos que nos animan a esperar ese punto donde pasa lo mismo pero no somos lo mismo, en donde pisamos nuestras pisadas, pero mucho más pesimistas y mucho, pero mucho más optimistas.

A ver. En mi vida he perdido y he ganado tanto y a tantos, que cada vez que me paro y miro hacia arriba, y veo los faroles que en alguna tragedia me acompañaron, que en alguna alegría vaciaron su luz en mi camino para no perderla, me alegro de haber vivido para esta nueva aventura, para estas nuevas ganas de llorar, para esta incertidumbre que sabe a tantas otras que sabe a nostalgia, que sabe a recuerdo. Pero cuando veo hacia abajo y veo mis pies fundidos en la misma piedra que me dio de comer, me doy cuenta que no somos fantasmas de un pasado, que no podemos dejar nuestras historias como quien deja un pañuelo en el lodo para que un amor fugaz lo recoja; llevamos a rastra nuestras pequeñas complicidades con la vida, como el que arrastra un grillete, como el que empuja con ansias un coche, o como el que alienta con tierno acento extranjero a una deliciosa gallina a que se eche en la olla, como si la culpa no lo fuese a perseguir y le dice: andá que yo te alcanzo, andá que al final seremos caldo del mismo caldo.

Somos la prueba de que hemos existido, de las cosas que nos pasan y nos atrasan, de las cosas que hemos prometido y las que hemos advertido. Mareados ya de tanta espera, llevamos un estandarte de vueltas cabalgando hacia nosotros mismos, con la cara llena de viento y de esperanza, con el pecho lleno de muertos y desalientos. Es una carrera. Pero no una carrera hacia encontranos los mismos en el mismo huerto, con las manos llenas de la misma sal, con las manos hinchadas de la misma herida, sino una carrera lenta hacia encontrarnos fuertes de tanta veteranía, con tus risa hecha mía y de regalo un futuro, pero un futuro incierto.

Por eso hoy, que la tierra giró para sorprendernos, y te he perdido sutana y te he encontrado mengano, los lloro como si fuese el final de la vida, como si fuese el principio de un sueño. Una vuelta, otra vuelta y otra más. Apareces hermana, te despides hermano. Soy el mismo que les dió de comer y de beber, reconózcanme porque los he de encontar en otra vuelta, y casi como una casualidad, tropezando frente a frente, llenos de amor y llenos de miedo, nos enjuagaremos las tristezas de la cara, nos limpiaremos uno a uno los recuerdos, y sólo entonces nos daremos cuenta de que no somos los mismos, quizás un poco mas viejos, quizás un poco mas necios.

Por eso hoy, que la tierra giró para sorprendernos, te daré la bienvenida tristeza, te agarro del brazo alegría, te invito una copa esperanza y me hago el loco agonía. Justo allí, en ese preciso momento, estaremos vivos y estaremos muertos, muertos de tanta alegría, vivos de tanto desprecio, pero siempre, pero siempre, confesos y contentos de estar aqui llorando juntos en el mismo huerto.

"hoy el mundo da otra vuelta, pero nadie me 'avisao..."

El amor es una peste...(Una respuesta obligada)

2007-04-03T21:28:00.000-07:00

No creo en las casualidades. Es imposible sentarse frente a un incidente fantástico y pensar que es obra del azar. Digo esto porque a veces pienso que todo está divinamente planeado. El niño que tumba un jarrón, la mirada firme en el pasillo, una silla, un problema, una solución. Todo nos ayuda a unirnos, a entrelazarnos, a tejer una maravillosa historia dentro de la fantástica prenda que llamamos vida.

En mi inmadurez reconocida hubiese dicho que por azar encontré un libro, pero como ya levanté los pies y me vi reconocido en una inmadurez mucho más sincera, digo que esta lectura vino justo en el momento en que lo necesitaba. Línea tras línea fui envuelto en una suerte de presagio: todos estamos destinados al mismo tejido, la misma técnica, la misma señora que tarde a tarde se junta con sus sueños y sus fracasos a tejer la prenda adorada. Es que no podemos escapar nisiquiera de los materiales. Somos tejidos con los mismos hilos, vivos, decolorados, fuertes, ásperos, resistentes, pero al fin y al cabo la misma hebra hace coraza de nuestro corazón.

En este presagio, que no es un apocalipsis, ni una una suerte de mal augurio, se fue topando repetidamente el amor en todas sus facetas; el amor débil, el optimista, el corajudo, el insensible, el orgulloso y hasta a veces, el amor malsano. Como somos tan ignorantes y no lo sabemos reconocer, llamamos amor todo lo que nos impulsa, lo que nos da valor, lo que nos llena de vida, y nos contagiamos, y viene inherente a nuestra existencia. Pero línea a línea este poliedro de amores fueron agotando a sus comensales, al demente que aruñaba de las paredes un poco de cal, y se fue convirtiendo en algo infeccioso, casi inescapable.

"El amor es una peste", dijo Jose Arcadio Buendía, al saber que su hijo menor se enamoraba de una doncella que aparte de ser impúber, soñaba aún con sus muñecas al anochecer, y no estaba preparada para asumir los roles de una amante de vientre maduro, pero que brillaba en los ojos de Aureliano con su vestido de organdí y sus botitas blancas. Las historias ajenas, las palabras de otros, los amores de otros, la agonía al otro lado del río hace que nos sintamos cada vez más unidos. Tu pena es mi pena, tu pie hinchado sufre al lado del mío, no podemos escapar, nuestras historias se abrazan, se acarician, se seducen hasta acabar en un lecho de nupcias ininterrumpidas.

Con esto te digo, tú, la que me preguntaste que por qué el amor es una peste, que desde que nacemos nos infectamos de ese néctar desconocido. Es letal, a veces tiene sabor a gloria, a veces sabe a derrota, a veces a esperanza y a veces a esperanza perdida. Lo transmitimos, lo recibimos, lo deseamos, lo repelemos, pero al final es y será la causa de nuestras más grandes victorias y nuestras más grandes derrotas.

Si te respondo querida vida, es porque en la respuesta quizás esté mi olvido y empiece una vez más a desear este terrible tormento, esta fiebre que hace titiritar, el sudor en mi frente, las ansias de verme envuelto en una muerte segura, pero una muerte en donde estamos seguros que hay vida después de la vida.

Adorada me voy a mis combates...

2007-04-02T14:49:00.000-07:00

Retomo mis tiempos de escritura, no con un afán desordenado de querer volver a ser el mismo, sino con la necesidad imperiosa de plasmar para el recuerdo de los ojos afortunados la realidad de mi existencia. Siempre he pensado, y así lo han sabido mis amantes y mis naufragantes, que las palabras cuando sólo son pronunciadas valen menos que un centavo, en cambio, cuando se clavan en tierra firme frente a un hecho, como quien clava una lanza ensangrentada frente a su moribundo enemigo, vale la muerte en sus ojos como quien ve en ella su propia muerte.

Mientras voy envejeciendo, proceso del que no escapamos desde que nacemos, me doy cuenta con más frialdad que el mundo esta lleno de ignorancia, que las verdades son relativas, y que lo único que cuenta es decir las cosas del corazón, como el que dice a su madre que la ama, como el niño que pide un beso a mitad de mañana, o como aquel que con un suspiro ahondado en el pecho reclama al aire que no puede más, y ancla sus rodillas en la tierra mientras sus manos enjuagan la tristeza.

Por eso vengo aqui a decir las cosas de corazón. Es mi último deseo. Es un regalo para quienes me conocen, para quienes me aman, para quienes me sueñan. Pero no me dejo engañar, es una regalo también para quienes me odian, para los que no me entienden, para los que me persiguen en un deseo fugaz de ver mi tristeza haciendo de almas gemelas con la suya, los que están llenos de miedo.

Para los que estén interesados en esta retahila consciente de hallazgos esperados y inesperados, aquí hablaremos de la vida, del amor y el desamor, de las congruencias y las incongruencias, de la poesía, de los sueños de todos, de las magias de otros, de los personajes ajenos que son tan nuestros como lo es el día o la noche, en fin, lo que nos une y nos hace entendernos.

Con una profunda alegría y una profunda tristeza les doy la bienvenida a mi historia, a mis combates, a mis ideas, tan válidas como las de un niño inocente, las de un valiente guerrero, las de un cobarde asesino, o las de un terco anciano que todavía afirma en su suerte de muerte, que si ese día hubiese dejado vencer su orgullo, su soledad no sería la misma sombra que arrastra en sus pies desde hace tanto olvido.

A todos los que me aman, a todos los que me amaron y sobretodo a los que no se atrevieron a amarme.