El amor es una peste...(Una respuesta obligada)

No creo en las casualidades. Es imposible sentarse frente a un incidente fantástico y pensar que es obra del azar. Digo esto porque a veces pienso que todo está divinamente planeado. El niño que tumba un jarrón, la mirada firme en el pasillo, una silla, un problema, una solución. Todo nos ayuda a unirnos, a entrelazarnos, a tejer una maravillosa historia dentro de la fantástica prenda que llamamos vida.

En mi inmadurez reconocida hubiese dicho que por azar encontré un libro, pero como ya levanté los pies y me vi reconocido en una inmadurez mucho más sincera, digo que esta lectura vino justo en el momento en que lo necesitaba. Línea tras línea fui envuelto en una suerte de presagio: todos estamos destinados al mismo tejido, la misma técnica, la misma señora que tarde a tarde se junta con sus sueños y sus fracasos a tejer la prenda adorada. Es que no podemos escapar nisiquiera de los materiales. Somos tejidos con los mismos hilos, vivos, decolorados, fuertes, ásperos, resistentes, pero al fin y al cabo la misma hebra hace coraza de nuestro corazón.

En este presagio, que no es un apocalipsis, ni una una suerte de mal augurio, se fue topando repetidamente el amor en todas sus facetas; el amor débil, el optimista, el corajudo, el insensible, el orgulloso y hasta a veces, el amor malsano. Como somos tan ignorantes y no lo sabemos reconocer, llamamos amor todo lo que nos impulsa, lo que nos da valor, lo que nos llena de vida, y nos contagiamos, y viene inherente a nuestra existencia. Pero línea a línea este poliedro de amores fueron agotando a sus comensales, al demente que aruñaba de las paredes un poco de cal, y se fue convirtiendo en algo infeccioso, casi inescapable.

"El amor es una peste", dijo Jose Arcadio Buendía, al saber que su hijo menor se enamoraba de una doncella que aparte de ser impúber, soñaba aún con sus muñecas al anochecer, y no estaba preparada para asumir los roles de una amante de vientre maduro, pero que brillaba en los ojos de Aureliano con su vestido de organdí y sus botitas blancas. Las historias ajenas, las palabras de otros, los amores de otros, la agonía al otro lado del río hace que nos sintamos cada vez más unidos. Tu pena es mi pena, tu pie hinchado sufre al lado del mío, no podemos escapar, nuestras historias se abrazan, se acarician, se seducen hasta acabar en un lecho de nupcias ininterrumpidas.

Con esto te digo, tú, la que me preguntaste que por qué el amor es una peste, que desde que nacemos nos infectamos de ese néctar desconocido. Es letal, a veces tiene sabor a gloria, a veces sabe a derrota, a veces a esperanza y a veces a esperanza perdida. Lo transmitimos, lo recibimos, lo deseamos, lo repelemos, pero al final es y será la causa de nuestras más grandes victorias y nuestras más grandes derrotas.

Si te respondo querida vida, es porque en la respuesta quizás esté mi olvido y empiece una vez más a desear este terrible tormento, esta fiebre que hace titiritar, el sudor en mi frente, las ansias de verme envuelto en una muerte segura, pero una muerte en donde estamos seguros que hay vida después de la vida.